Dans un cloître…

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Entrer en littérature était pour lui comme entrer en religion.

Il aurait bien fermé sa porte au monde extérieur, le considérant coupable

De manger son temps à pas grand-chose. Mentalement, il se serait vu,

Installé dans un cloître, se promenant le long de ses allées, sous les arcades

Il aurait passé ses journées à ne rien faire sinon à méditer, à écrire en regardant le jardin

Situé au centre de ces murs protecteurs.

Le calme, la sérénité, les chambres de ces hommes d’Église l’intriguaient,

Mais de toute façon, là n’était pas son destin, rien de tout cela ne fut possible,

Il aimait trop Paris pour le quitter jamais. Un jour, de la culture, il dit :

Je ne veux plus qu’on me cultive, je suis grand maintenant, foutez-moi la paix.

La culture est en moi comme en chacun de nous tous, à notre façon, à notre manière.

Alors, je ne vois pas pourquoi certains s’arrogent le droit de divulguer la leur

À coup de massue sur la tête des pauvres hommes habitués à être pris pour des cons.

Patchwork (cliquez ici)

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