Les chocolats venus de Paris…

basquiat69

Je passe mon dimanche avec les gens normaux de ma famille et ça me fait chier

Surtout maintenant, je voudrais la voir, être auprès d’elle, mais là où je suis

On sert la tarte aux pommes, le café et les chocolats venus de Paris. Je m’ennuie.

Comment peut-elle rester sans me donner signe de vie après ce qu’on a vécu

Pendant une nuit entière à ne faire que ça comme des chiens, comme des fauves.

Lorsque ma femme sera couchée, j’irai lui écrire une lettre pour lui dire de que je ressens

Sans elle dans cet appartement sordide dans ce quartier de bourgeois pourris.

La présence de ma femme dans une autre pièce me bloque pour écrire,

Je devine sa tristesse traversant les murs, elle me contamine en profondeur.

Un jour, je fus gravement malade, alors je voulus profiter de l’occasion

Pour souffrir le plus possible sans me soigner pour ainsi ressentir

Ce que tout artiste doit expérimenter : l’approche de la mort, toucher la limite…

Dans cette situation extrême, je réappris à respirer, explorant chacune des pièces

De là où je vivais avec un oeil neuf, mais la cuisine était ma préférée.

J’y restais de longues heures et c’est là que m’est venue l’idée de partir,

De m’évader d’ici, de rompre avec ce confort débile m’aliénant

Au point de faire de moi un homme serpillère sans ressource pour rebondir,

Ne serait-ce que pour aller la chercher dans les bas-fonds de la ville.

C’est dans la cuisine que j’ai pu trouver de quoi écrire entre la vaisselle sale

Et les photos de souvenirs de notre couple aujourd’hui en déroute,

Je rédigeais des lettres folles pouvant injecter du peps à un vieillard mourant,

J’usais ma plume jusqu’à plus soif, mes cahiers d’écolier

De la première à la dernière page. J’essayais d’aller où bon me semblait,

Toutes les routes étaient bonnes, même si le résultat n’était pas concluant, je voulais

Entrer dans les méandres inexplorés de mon âme par l’écriture, par les mots.

 Patchwork (cliquez ici)

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