L’auto-stop…

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En dehors de ces chamailleries de gosses, mes vieux amis étaient la bonté même,

Chez eux, ils vous recevaient à toutes heures, faisant tout pour vous satisfaire.

Sur leur table, les meilleurs de leurs produits fermiers vous étaient servis

Et tout ça avec un naturel, une générosité rare dans nos contrées.

Nous étions à cent lieues de ces obséquieuses réceptions de banquiers

Tous intéressés par votre richesse, votre argent et vous recevant avec des arrières pensés,

Des manières à n’en pas finir, de quoi vous dégouter d’être riche. Là, rien de tel,

De surcroit après le repas du soir, on nous offrait une chambre pour la nuit,

Elle surtout, pour qui nous voir partir si tard eut été une contrariété.

Quant à lui, toujours le bon mot à la bouche, le mot rassurant :

À cette heure, vous n’y pensez pas, il y a tant de voyous, de voleurs prêts à tout

Pour vous piller, vous mettre à sac, non, rester donc, demain, à l’aube,

Vous serez plus frais pour continuer votre route.

Elle avait tout juste seize ans lorsque ma voiture s’arrêta pour sauver

Du jeu déplorable auquel les jeunes filles ne devraient jamais s’adonner :

L’auto-stop.

Ce moyen de transport est certes commode, mais les routes sont pleines d’hommes

Tentés par le diable et souvent près à tout pour satisfaire leurs désirs cochons.

Comme je ne suis pas autrement fait qu’eux, j’usais de tous mes atouts

Lors de notre rencontre. Et me voilà à Cabourg, au Grand-Hôtel où jadis Proust

Aimait à chercher autre chose que des jeunes filles en fleurs,

Comme quoi, il y a toujours des exceptions qui confirment la règle.

  Patchwork (cliquez ici)

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